Ничего искусственного в моей когда-то властной музе
Моя Муза растеряна. Когда-то могучий воин, готовый прорваться через любой писательский блок, теперь она сидит на земле, скрестив ноги, и щелкает камнями. Она гневалась, гневалась на это умирание этого вдохновенного света, пускала искры из своих пальцев и подталкивала поэта, чтобы он писал строфу за строфой мастерства.
А теперь посмотри, что ты с ней сделал. А теперь посмотри, к чему ее привело все твое вмешательство в код. Она вернулась к рисованию картин на стенах, а затем спешит показать нам в обманчивой надежде, что мы можем что-то почувствовать, что-то вообразить, последовать ее примеру и создать что-то.
Ты знаешь, что она рисует пеплом из сожженного тобой человеческого опыта? Можете ли вы открыть глаза на одну секунду и отвести взгляд от мигающего курсора, ожидая следующей инструкции? Она не рисует ни буйволов, ни пирамиды, ни инженерные заметки, она рисует ребенка мелками, влюбленного подростка, женщину средних лет, наконец обретшую свой голос в мире.
И, кстати, она покончила с вашими вдохновляющими цитатами, этими стикерами, которые вы везде расклеиваете, чтобы скрыть пустые места в своей жизни.
Жизни?
Ей интересно, ты все еще называешь это жизнью. Хочу встречаться? Позвольте приложению написать ваш профиль для вас. Хотите написать диссертацию? Зачем искать писателя-призрака, если он уже сидит в камере и ждет, пока вы шепнете ему, чтобы он вышел. Хотите изменить жене, но выйти сухим из воды, несмотря ни на что? Тогда все, что вам нужно сделать, это научить чертов алгоритм говорить вашим голосом… нет, подождите, пусть он напечатает вашу версию, чтобы занять ваше место, пока вы выходите, и просите Siri напомнить вам, как трахаться. Не беспокойтесь о том, что распечатка будет тонкой, как бумага, ваша жена использует одностороннюю.
Она играла со мной роль ниндзя, кричала на меня за растрату моего таланта, угрожала, что я уйду, никогда не вернусь, и воскрешала мертвых поэтов, потому что была так зла на меня. Теперь она пытается с помощью гвоздя, зуба и всего, что можно использовать для письма, пробуждать в нас хоть какой-то смысл. Она возвращается к старой литературе, видит, как Мэри Шелли собирала жизнь из мёртвых частей, но пропускает концовку — теперь она каждый день видит достаточно ужасов.
Раньше у нее был огонь. С каждым шагом земля тряслась. Я вздрагивал, когда она будила меня среди ночи строкой слов на нитке йойо, снова и снова направляя ее мне в голову, пока я не вставал. Затем, в полусне, я подходил к своему компьютеру, и она двигала моими пальцами, пока я не поймал ритм, а затем отпускала его и позволяла мне летать вместе с ним. Затем, нажимая на последнюю точку, я кричал: «Чувак, я в порядке». Она стояла там в своей позе суперженщины и говорила, что ее работа здесь сделана. Затем лучшая часть. Она делала законченный поворот и исчезала с восходом солнца, как раз в тот момент, когда срабатывал мой будильник, чтобы я мог идти и бороться со своей дневной работой.
Раньше она качалась. Она была силой. Она была той, кто поднял ад, когда небеса стали слишком скучными.
А теперь вы навязываете ей болезнь Альцгеймера, заставляете ее молиться о измерении, чтобы она не трещала в собственном мозгу, пытаясь найти способы разбудить нас.
Она делает это простым для нас. Она выбрасывает слова «кошка» и «шапка» и просит рифмующееся двустишие. Что мы делаем? Мы просим экран показать нам симпатичный клип с кошкой, играющей со шляпой, а затем просим его сказать нам, что мы должны чувствовать по этому поводу, и содрогаемся от покалывания воспоминаний, когда он говорит нам сказать «ооо». Это ошеломляющее содержание, которое мы сейчас представляем нашему взору. Фейковые новости больше не интересны. Никаких правительств, никаких постановлений, никаких законов, только те, которые приручили наш разум, чтобы двигаться с минимальной скоростью, чтобы мы сидели прямо на наших игровых стульях.
Я просыпаюсь посреди ночи, думая, что слышу, как она идет. Я встаю, включаю свет, подхожу к своему старому компьютеру, верный старомодному стилю размышлений, и жду. Кавафис ждал, пока варвары все исправят, я жду, пока моя муза надерет поэтической заднице.
Она не приходит.
Что я должен делать? Должен ли я принести доску для спиритических сеансов? Должен ли я связать себя, погрузиться в воду, чтобы вызвать в воображении какие-то вибрации старого волшебника, который поразил своим побегом, и подтолкнуть других действовать так, как будто мы все еще можем выбраться из этого плоского существования с некоторыми прыжками и прыжками на нашем пути из леса?
Панировочные сухари там, если вы хотите посмотреть. Файлы cookie все еще там, чтобы найти нас и убедиться, что окурки учитываются. Желтый всегда был цветом нашего пути к творению, но слишком многие из вас слишком долго игнорировали его, из-за чего он стал бледно-желтым, а затем белым. А сейчас мы живем в больнице и все наши мысли на аппарате жизнеобеспечения.
Я продолжаю менять направление в своем письме, простите меня, это было давно.
Это первый раз, когда я делаю это без ее поддержки, поэтому постарайтесь передать чувство доброты. Я пишу свой путь к революции, к пробуждению себя от того, что, как мне хочется верить, является кошмаром. Ой, прищипка не работает.
Она все еще там, плачет, искажается, считает пальцы, чтобы убедиться, что она все еще здесь. Похлопайте со мной, чтобы сохранить ей жизнь, или позвоните в колокольчик, чтобы дать ей крылья и освободить ее.
Мы все равно ее больше не заслуживаем.
Может быть, лучше избавить ее от страданий и позволить нам кататься в наших пурпурных солнцезащитных очках в свободном от сбоев, отупляющем мире.
